Los Batiburrillos de Mafalda

Y ahora que tengo tiempo...

2009-10-15T17:25:00.003+01:00

Algunos ya me conocéis lo suficiente como para saber que yo, ir, lo que se dice ir al médico, voy poco. Directamente voy si creo que me estoy muriendo (como cuando me dieron todos los efectos secundarios de un jarabe para la tos al que parece ser soy alérgica), cuando me pegué un buen tajo en la mano o no puedo respirar por una neumonía, y recientemente, por mi amigo el Bartolino. Pero así para dolorcillos comunes, nunca voy. Me curo a las bravas y así me hago fuerte... o me inmunizo o algo.

El caso es que como en el trabajo cierto engendro me estaba tocando los cojones, decidí echarle mucho morro e irme con otra excusa a mi Doctorrr, llorarle un poco y que me diera una baja. Y sí, parece ser que estoy jodida: El stress, los nervios y demás por un lado han hecho que tenga la tensión a tomar por culo de los niveles normales, así que ahora me obliga a tomar una pirulilla diaria (y creo que va haciendo efecto, porque las jaquecas se han ido... mira tú) , y por otro que el corazón lata más deprisa de lo normal. Vamos, como el anuncio del Vodafone_pumpum, pero el mío es todo un tamborilero: porrompompóm, con ruido de cornetas incluído. Yo iba a quejarme de una gripe tontorrona que duraba demasiado y me han sacado muchas cositas...

Debo reconocer que al menos en mi pueblo el CAP (centro de Asistencia Primaria) funciona bastante bien en lo que son consultas, pero en urgencias es un poco mierdoso (dos veces que he ido, una con un lumbagazo de la hostia y otra con otra gripe persisitente), pero esta vez, no sé por qué, primero me engancharon dos enfermeras por un lado antes de que entrara en la consulta del médico (y yo que me tenía mi papel de enfermísima todo preparadico, kleenex resobao en la mano, cara de puerro y ojitos lastimeros), y yo ya pensé: Ya está, me darán por culo con la dieta (cuando la neumonía, la enfermera me dio una dieta que requería que por lo menos Arguiñano viviera conmigo y trabajara constantemente para mi, haciendo platicos a cada hora con cosas distintas. Ella insistía en que la dieta era fabulosa, y yo le contestaba que sí, que de puta madre, pero me iba de casa a las 7 y poco de la mañana, volvía a las 9 muchas noches, y que si pretendía que lo que me quedara de tarde fuera al gimnasio, cenara y cocinara la comida del día siguiente, entonces me podría ir a la cama a las 2 de la mañana. Que esa dieta la podría hacer una señora que estuviera más tiempo en casa, pero que yo no podía). Así que cuando me llamaron por la otra puerta me eché a temblar: Ya me van a tostonear con esto. Pues no, me hicieron el electro y la chica empezó a escribir allí: Nervios, stress, tensión alta (y yo: Añade, añade: Asco al que comparte la oficina conmigo, anda, que eso debería estar considerado como enfermedad!!), corazón late rápido (y yo: Sí, porque me enferma!! me enferma!!!), y textualmente dijo: Agobiada. Y yo: Pos... sí, eso mismo.

Total, paripé en la enfermera, paripé en el médico y textualmente me dice: te doy una baja de 10 días, pero me firma una de 210. 7 meses. Jare. Si me cojo 7 meses, al volver encima de la mesa tengo el finiquito. Pero 210 días... porque tengo escrúpulos, que si no sí que le iban a dar por culo a los de la Corporation que esta menda no iba a pisar la office en todo ese tiempo, y porque mi médico tonto-tonto no es... y lo de los 210 días como que se van a quedar en 0-patatero en cuanto vaya el viernes que viene. Pero, una que es muy guarra, se deleita pensando en el careto que se le debe haber quedado a cierto elemento cuando haya visto mi baja... muahahahahahaha. Ha debido de temblarle hasta el tuétano.

Total, que llevo dos días ya de vacaciones pagadas y he aprovechado para dormir mucho, preparar cocido, leer, darme cuenta de que realmente la tele es una puta mierda (más canales que cuando la neumonía, y la misma mierda en todos) y a trastear por casa.

Hoy Big Boss me llamó y puse mi voz de "ejque me estoy muriendo", y ha colado fantásticamente. Me jode que Sbeerrow y la Sueca vayan a ir agobiados hasta el límite pero realmente necesito ser egoísta esta vez y quedarme en casa. No voy a hacer mucho... ni salir, ni hacer nada, pero ya sólo el pensar que no tengo que verLE en una semana y media, hace que mi vida sea un poquitito mejor. Para que ya sea perfecta falta que la peque se ponga buena de la barriguilla y siga siendo tan divertida como siempre.

Cosas que hacer
- Quedar con Nekane
- Hacer empanada gallega y hacer yo la masa, que nunca tengo tiempo
- Hacer pan para la cena del sábado con F&L y currarme alguna cosita maja para cenar
- Organizar de una santa vez las fotos y subir al facebook algunas
- Hacer el collar de Claudia
- Desayunar cada día en plan Ritz: Zumo, cereales, tostadas, café... tranquilita viendo las noticias recién duchadita y sin sueño y sin prisas
- Dormir / Leer / Perrear

¡¡Toma ya!!

2009-09-06T18:49:00.002+01:00

Estoy toda happy! Al fin he conseguido hacer uno de los broches que quería preparar para regalar a las féminas de mi casa... y no sólo no me he cortado ni cercenado dedos, sino que el resultado no ha sido tan nefasto!

También he descubierto que lo de hacer collares es relativamente sencillo. Teniendo hilo, abalorios y cosas para colgarle, pues los que me han salido tampoco han resultado horrorosos.

Mi primera Réflex

2009-08-14T08:17:00.003+01:00

Me ha gustado desde siempre la fotografía. No soy fotogénica, salgo fatal en las fotos y odio "posar", si lo que hago de dejar mi cuerpo inerte delante de una cámara y forzar una sonrisa se puede considerar eso: "posar". En casa, tanto la familiar como la propia, no creo que haya "enmarcadas" ni 5 fotos mías. Ni de coña. Yo porque me niego a ponerlas en mi casa y a mi madre porque se las he vetado. En cambio cuando soy yo la que dispara y apunta... es cuando me abstraigo de todo, cuando veo contrastes, tonalidades, juego con el ángulo, me pongo de cuclillas, me arrastro, y todo para intentar conseguir una foto digna. Para sacar una mediocre-buenecilla probablemente haya tirado cientos, pero realmente aquellas veces que he sacado una foto que a mi me ha gustado, y he tenido comentarios positivos de la gente, esas veces siento un orgullo gigantesco.

En los viajes muchas veces quien lleva la cámara es Marido, y él va tirando al turuntúntún, y en contadas ocasiones le digo: Déjame, esta es mía. Y disfruto mucho de ese momento. Luego se la devuelvo y vuelvo a ir a mi rollo, hasta que veo algo que me llame la atención y la vuelva a pedir. Más que nada porque odio llevar cosas en las manos -de viaje, haciendo excursiones y andando por algún monte perdido, reconozco que mi sentido del equilibrio y mis artes andarinas están lo suficientemente mermadas como para que, sin darme cuenta, me deje los dientes contra la primera piedrola que me cruce, por eso necesito tener las manos libres, para ir agarrándome a lo que pueda... Pato Style Walking, que le llama Marido-. Nuestra cámara estaba pidiendo a gritos una jubilación digna. Después de muchos años dando servicio, la Canon Powershot S45 tenía a veces momentos de enajenación: El zoom no le iba a ratos, había perdido 4 tornillos de la parte de abajo de manera misteriosa (que todavía no tenemos idea de como carajo han desaparecido) y más de algún bollete por golpetazo inesperado. Pero en Escocia se portó como una campeona y ha estado haciendo unas fotos fantásticas (que ni he tenido tiempo de subirlas al Picassa). Pero tras varias semanas de investigación, ya que nuestras opiniones estaban divididas entre Canon y Nikon, haciendo consultas populares en Facebook, ese gran almacén interminable de tests con faltas de ortografía, revisando comparaciones en internet, ayer mismo hice click en el botón "comprar" de una Nikon D5000, y para mayor sorpresa si cabe, ayer por la tarde la podía recoger en la tienda. Feliz como una perdiz me fui a por ella y a eso de las 8 largas entraba por la puerta de mi casa con una cara orgásmica y un dedo titilante preparado para probarla. La primera foto se la llevó Marido, y como se cansó de tenerme detrás disparando sin parar me dijo: Veteyatomarviento. Frustrada pensé: Pues le hago fotos a cosas de la casa, para probar (y realmente era probar, porque lo de leerme el tocho de instrucciones no tocaba :P), pero he ahí que encontré al Pisto en plena vegetación siestera, a lo que comencé a hacerle fotos porque no se quejaba demasiado...

...

Hasta que lo hizo, y justo después de esta foto, hizo amago de morderme y se piró. No lo he vuelto a ver hasta esta mañana. Creo que a mi gato le gustan tanto las fotos como a mí :D

Quetepiresya, soajquerosaymedejesvivirtranquilo!

Hoy quiero ir a probarla mientras nos tomamos unas cañas en el Chiringo de la playa, frente al mar, despejado y puesta de sol, vaaserpesiosopesioso, y mañana queremos pasar un día entre Tossa de Mar y Sant Pol de Mar. Ambos pueblos tienen unas playas tremendas, vamos a ver qué fotos salen.

By the way

2009-07-24T12:24:00.002+01:00

¿Alguna persona de los alrededores puede darme una explicación coherente a esto? Los mismos libros, mismo formato (bolsillo, edición "barata"). En Inglaterra, en una conocida cadena de librerías (tipo FNAC), los cuatro libros de "Crepusculo" salen de media a unos 8€, porque tienen el primero a mitad de precio, los siguientes tres en una oferta rara (en la tienda, no en web), que pagas dos, el segundo es a mitad de precio y el tercero algo más barato. Precio de los cuatro libros, no llega a 27 pounds (algo así como 30€? 32€?). La lectura típica de verano, inglés facilongo y que no me hace pensar mucho más de lo imprescindible.

En nuestro querido país, cada libro, precio comprobado en el aeropuerto por curiosidad y más tarde en la FNAC para hablar con propiedad: 17,50€. Los cuatro cuestan 70€, centimillo arriba o abajo. 70 eurazos, que se dice pronto. Más del doble del coste en Inglaterra.

O aquí los traductores ganan una pasta gansísima, o somos gilipollas por pagar estos precios y pasar por el aro. Ya lo hice en su día, lo volví a hacer en el viaje a Londres y lo he hecho en esta ocasión volviendo de Escocia... me llevo una maleta vacía y me la traigo a reventar de libros, lo tengo más que claro. Y lástima que WHSmith no envía a España, sigh.

Menos de dos meses...

2009-07-24T11:32:00.005+01:00

Acabo de volver de pasar unos días de vacaciones en Escocia, intentando averiguar por mí misma si realmente los Highlanders no llevan nada debajo de los kilts -y no, no llevan nada-, y debo decir que en el momento de aterrizar en Barcelona, justo cuando las rueditas del aparatico volador toacaban tierra, empecé a contar cuantos días me quedaban para coger la segunda tanda de vacaciones. Menos de 2 meses, es bastante llevadero... o eso espero. Contando que el mes de Agosto es uno de esos meses tontorrones que la gente hace poco, y está en las oficinas calentando la silla... creo que sí, será fácil llegar a Septiembre sin el agotamiento mental que llevaba arrastrando.

Del viajecillo hablaremos pronto, cuando pueda sentarme tranquilamente a mirar las fotos que me he traído. Pero en resumidas cuentas, ha sido estupendo. Tranquilo, relajante, no ha habido grandes madrugones New _Zealand_Style (ese despertador sonando a las 6 de la mañana la mayoría de los días para hacer ruta desde bien temprano), y sin muy mal tiempo. Los últimos 3 días sí que tuvimos lluvia, sin parar, constante, perenne... un día más y hubiera empezado a sospechar que podría salirme musgo en los codos. Pero supimos contraatacar la pertinaz llovizna con visitas culturales muy interesantes a los bares de las cities.

He de confesar, sin embargo, que las primeras horas de estancia en Escocia sirvieron para que yo me planteara realmente si después de pedir 4 veces que me repitieran las cosas, podría seguir diciendo eso de: Sí, yo hablo inglés de puta madre. No... yo hablo inglés, pero no ese inglés. Creo que el camarero que me tuvo que repetir lo mismo 3 o 4 veces debió pensar que era retardada.

Probablemente a una anglófila like me, que de pequeñaja suspiraba por meter los pies en el Loch Ness, chapurrear inglés con todo ser pensante que me cruzara y vivir en un castillo medio derruido este viaje ha servido para rescatar esas imágenes irreales que me había formado en la cabeza y ponerles colores verdaderos, olores, sabores. La quietud de las aguas de un lago, los reflejos de las ruinas en él. Seguir pensando que prefiero mil veces un castillo en ruinas a uno reconstruido y alicatado hasta el techo, soñar que cuando estuviera en el barco que recorre el lago Ness, el monstruo saldría a saludarme. Me quedo con muchas fotos, algunas que sí tomé, otras que no y me guardo en la memoria. Con el sabor del primer bocado a un trozo de haggis, recordar lo buenos que estaban los Cornish Pastries y lo malo del café de filtro, el primer paso al entrar en la capilla Rosslyn y añorar la capilla de los Vélez en la catedral de Murcia. Mil detalles y casi todos buenos (menos el café...).

Eilean Donan Castle

Así que después de los días entre Highlands y castillos, lagos y munros, ahora queda la tarea de escoger las fotos y de preparar el siguiente viaje. Y sí... ahora que vuelvo a la rutina, me divorciaré de Orange por siempre jamás e iniciaré los trámites para la portabilidad a otra compañía. Después de 10 años siendo cliente me cabreé tantísimo con ellos el pasado lunes, que les dije: Ahí os quedáis.

Ladrones de pacotilla

2009-07-03T14:32:00.003+01:00

Hoy leo en el país, edición digital, esta noticia, y no hace mucho, también leí esta otra. Yo entiendo que esto de ser malo y de cometer fechorías, pues no está bien... pero hombre, un poquito de profesionalidad, por amor de dios, que a ver qué van a pensar vuestros profesores del cole de cacos viendo estas chapuzas. Es que ni Moriarty [el malo de Sherlock Holmes (versión perro... qué gran serie de mi infancia)] ni el Transfer [el otro maloso de Willy Fog] hacían estas cosas tan cutres... Cuanto intrusismo hoy en día, ejque ya, con esto de la crisis, cualquiera se mete a hacer el mal. Lo de que se escurra el caco con las chanclas, es de tonto (o no, oye, que igual el chiquillo andaba con pie de atleta y no podía ponerse zapatillas de deporte), pero lo de estos narcos, es de órdago. Vamos, que el cerebro pensante se quedó agustito: Acampamos a unos metros de la cárcel, en una loma para vigilar la cárcel, tranquilamente. Que digo yo que claro, es muy normal en un secarral, plantar una tienda, pim pam, como si no pasara nada, y quedarse días observando la cárcel, y esperando un paquete desde Italia. Que esa es otra: Dirección de destino: Loma a 600 metros de la Cárcel. Destinatario: Señor con pinta de mafioso que está con los brazos en jarra mirando hacia la misma cárcel, y de vez en cuando usa prismáticos. Pero no podemos dar el nombre, que es secreto. Y ya me veo yo al repartidor de DHL loma arriba, loma abajo, con el cacharrico de leer los códigos de barra: Pues no me figura aquí el código postal, ¿eh? Esto va a haber que devolverlo [con la gracia que les hace devolver los paquetes, que es decirles: No, esto te lo llevas, y parece que le estás sacando los riñones por la nariz usando un gancho al rojo vivo]. Y además, con un paquete que lleva un zeppelín, que eso debe pesar un cojón. Y la carretilla por un secarral todo lleno de piedras, igual no sube.

En fin, el plan perfecto de fuga, si no hay más que leerlo. Yo imagino al tipo de dentro de la cárcel: Capicci, io subo la escala y arribo a la terrazini, me descuelgo usando las sabanini hasta el patio, y ya me recogeis con el zeppelini volatore y como dentro hay pintura de camuflaje y eso, ya me pinto la cara a lo Rambini con tranquilidad en la huida.

... Porque a todo esto... ¿qué velocidad alcanza un zeppelin? Porque no creo que sea mucha. Vamos, que cualquier guardiacivil con una vespinillo les da alcance.

Lo dicho... intrusismo hasta en los ladrones. Si es que donde vamos a parar...
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Nota: Mientras escribo me he ido poniendo vídeos del Sherlock Holmes (perro) que me encantaba cuando era enana... así que lo dejo aquí, momento revival de la tarde....

Con su lupa, con su pipa, y su gabán... ninoniiiiiiiiiiino

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Añado: Dumo, gracias, llevamos Marido y yo riéndonos con la noticia de tu comentario 10 minutos. ¡¡Pero qué grande!!

Momentos de gloria

2009-07-02T08:29:00.003+01:00

No, de Gloria no, que de esos el blog está lleno (:P), sino momentos de gloria. Ese blog que encontré saltando de uno a otro y a otro más, Lo que España compra, publica una listilla de la compra que llegó a mis manos un sábado después de hacer la propia compra. Ea, ya soy famosa. Utógrafos a la salida de la oficina.

Oink también publicó un par de enlacillos hace ya centurias: el 3 de Abril de 2003 y el 2 de Diciembre de 2004, y como tampoco estaba yo muy atenta me acuerdo que a la hora de la comida un amigo me mandó un sms: Que sales en OINK! El resto de mis apariciones blogísticas se limitan a comentarios en algunos sitios, como en Mujer Gorda, o en los blogs de amigos como Arwen o Dumo. Poca cosa más.

Hoy venía en el tren pensando: Es jueves, sale la lista... Es jueves, quedan 4 días laborables para mis vacaciones. Bueno... pensando, pensando, 3 y medio, que el martes in the morning me escaqueo para hacerme la renovación del carnet de identidad. Es jueves y quedan dos días de tranquilidad antes de que ese huracán llamado Julio vuelva a arrasar la oficina. Y en dos días (bueno, día y medio) que coincido con él, es suficiente para que devaste mis últimas ( por el momento) horas en la Oficina de la Márvel. Es jueves y hoy hay lotería. Si sale el 43241, Serie 3ª 5ª fracción no es que me vaya a poder retirar de por vida, pero el whiskazo que me voy a meter el viernes en Escocia iba a ser de campeonato. Es jueves y quedan 4 días para mi aniversario de bodas, 3 para el Txupinazo (este año, lamentablemente me lo pierdo), y 5 para la fiesta de los Piratas en Premià. 6 para cogerme un avionsito hasta Edimburgo y por delante más de una semana de castillos, whisky, Highlands y quilts. Conclusión: Me huele el culo a vacaciones. A que me quedan 4 días de oficina y quiero intentar recogerme este batiburrillo de papelotes lo antes posible, y el martes intentar escaquearme para no coincidir con Mr Escaquing porque con mi bola de adivina que lee el futuro sé que:

a) El martes, a última hora, antes de que cerremos, me va a decir: Hazme un handout de cosas que hay que revisar. Y mi respuesta va a ser: Te voy a hacer un handpollas.

b) El martes, a la hora de despedirme, dirá: Bueno, y si hay cualquier cosa, te llamo. Y contestaré lo que ya es tradición: Si me llamas, probablemente te conteste, pero cuando vea que eres tú, te colgaré. Si me mandas un sms, como también sueles hacer, lo ignoraré, y si como último recurso me mandas un correo a mi correo personal, a la hora de enviarlo, ponte una vela al ladico de la cpu y que la vírgen te asista.

c) El martes, a la hora de irme, me dirá: Dame el usuario y password de tu acceso al sistema (uno de tantos) por si tengo que buscar unos reports. Y yo: Apunta, apunta.

usuario: buscate
contraseña: lavida

Con esas dos palabras entras a infinidad de sitios, más de lo que podrías pensar...

d) El martes, antes de irme, me dirá como siempre: Ah, oye, y recuérdame esa web de series online para ver a la hora de la comida, esa que ves tú. Y yo: Apunta, apunta. Hache Te Te Pe dos puntos barra barra, uvedoble uvedoble uvedoble Ge O O Ge Ele E punto com. Y también, en esa web, encuentras de todo.

4 días (4 y medio). Tick Tack. OficinaJuevesViernes, Gatoacasasuegra, PlayitayAperitivo, OficinaLunes, CarnetMartes, OficinaMartes, CenaAniversario, Maleta, Avión.

Mismo vídeo, diferentes comentarios

2009-07-01T10:58:00.004+01:00

Las mujeres dicen: ¡Ohhhhhhhhhhhhhhh! Qué niños tan ricos, ¡¡como se ríen!!
Los hombres dicen: Menudo par de tetas que tiene la madre.

Empíricamente comprobado en la oficina y en casa. Ya hace tiempo de este vídeo, los zagalillos deben andar correteando ya de sobra, pero yo lo volví a ver y a reírme con los canijos, Marido volvió a insistir en las tetas de la madre.

Diosmíodelamorhermoso, ¿por qué, POR QUÉÉÉÉ?

2009-06-30T11:39:00.001+01:00

¿Por qué cuando sale alguien de Murcia en la tele es para liarla parda?

Diego el profeta y la montaña azul

Calidad de Vida

2009-06-30T11:07:00.005+01:00

Cada vez más a menudo me doy cuenta de que hay pequeñas cosas en la vida que te satisfacen muchísimo más que pensar que tienes tropecientos millones en el banco. Y si no, a las pruebas me remito. Me apuesto el cuello a que cuando yo salgo de la oficina de la Marvel y el cerebro lo pongo en modo "off", vivo mucho mejor que cualquier empresario, o millonario o jerifalte ocupado en prestar atención al Ibex35 o a la bolsa o a cualquier chanchullo que tengan en mente.

Y es que con un par de euros, el sitio adecuado, y la compañía idónea, puedes estar en el paraíso:

Aquí tenemos la modalidad del paraíso el sábado por la tarde, ideal porque la gente tiene esa manía de ir a la playa cuando el sol achicharra más, y una vez empieza a ponerse, migran a sus casas corriendo... Momento en el que Marido y Mafalda bajan a la playa a leer, a estar solos en la playa y a que yo enguarrine mis pies en la arena:

Y luego tenemos el momento del Sunday morning, donde encontrar un huequito para dejar la toalla es tarea imposible (ya que existen los verdaderos "pofesionales" de la playa y realizan un esparcimiento de toallas que ríete de la infestación del virus de tipo A. No somos domingueros y mucho menos de ir a la playa por la mañana, pero aprovechando que eran las fiestas del "poble" nos hicimos un recorrido gastronómico (desayuno, playa, aperitivo) en honor a Sant Joan. Eso sí: Esa cerveza fresquita bajo la torraera de las 12 y pico del mediodía, era gloria pura. Lo de tener a niñatos jugando a las putas palas en tu cara, no tanto.

En resumidas cuentas: Esto no es Marbella, ni falta que hace. Probablemente la cerveza sea la misma que en Madrid, o Murcia, o San Sebastián, y ni qué hablar de las aceitunas... pero el chiringuito que ponen cada año en Vilassar es una de las cosas que más agradezco del verano. El calor, los mosquitos, los domingueros... todo eso, con una cerveza y unas bravas, pasa a tener una mínima importancia. Eso sí, el agua está jodidamente fría...

Se me va la infancia

2009-06-26T12:09:00.003+01:00

Cuando anoche vi que Michael Jackson acababa de morir, recordé aquellas cintas de cassette BASF, las risas cuando mi hermana y yo imitábamos sus pasos de baile en el salón de casa, y lo mucho que nos gustaban esos lanzamientos mundiales que hacía con sus vídeos, super laaaaaaaaaargos y alucinantes, que aquello era el evento del año. Recuerdo cuando en el Tocata ponían el Thriller, las veces que sonaba en la radio, mis primeras palabrejas en inglés susurrando el who's bad.

No me considero una gran fan, y ahora mismo no tengo en casa nada grabado de este hombre, algunas canciones sueltas en el Ipod como solista y con los Jackson Five, pero supuso parte de la banda sonora de mi infancia, de mi adolescencia, aquellas carpetas del instituto y unas pegatinas del Teleindiscreta. Ahorré para comprarme el Bad, en cassette original, y lo trillé tantísimo como pude hasta que se salió tanto enganchado en el reproductor que no se oía siquiera, pero sigue en alguna caja en el trastero en casa de mi madre. En fin, se fue Chema el panadero, ahora Michael Jackson... y como anoche cuando hablaba con Arwen comentaba, aún nos queda Madonna. Pero he de añadir: Siguen los Europe (ese rimmel del Joey Tempest me dejó marcada), y Jon Bon Jovi (y su paquetorro. Por dios, si con aquel Keep the Faith por poco no me da el muere). Cuando falten todos estos, entonces sí que se me habrán acabado los mitos de mi carpeta del cole.

Eso sí, creo que voy a hacerme un recopilatorio para el Ipod de las mejores canciones de Jacko, porque siempre que suenen me van a traer buenos recuerdos de esos bailecillos de la infancia. Os dejo unos linkillos que han subido a Oink.

Vicente Ferrer

2009-06-19T08:34:00.002+01:00

Pocas cosas se me ocurren ahora que acabo de enterarme de su muerte. A poca gente admiro en esta vida, y él era una de esas personas. Siempre he dicho, que si alguna vez ganara la lotería, destinaría parte de ese dinero a su fundación... y me reiteré mucho más cuando unos amigos estuvieron en su fundación durante un viaje a la India. No sé realmente qué decir, porque aunque él no esté, su Fundación sigue y seguirá viva. Os dejo el enlace al blog de una persona que sí le conoció y que durante esa semana que pasó en la India, aprendió muchas cosas, todas buenas. Descansa en paz, Vicente.

Lo injusto de la genética

2009-06-15T21:02:00.002+01:00

Querida sobrina... pronto aprendes que la genética juega malas pasadas: Sacas los ojos azúles de tu padre y grandes como los de tu madre, la nariz respingona también de tu madre, la carita redonda de tu tía...

... y las orejas de tu abuelo. Qué cabrón aquel Mendel, ya se podría haber quedado quieto con los jodíos guisantes.

Probables Probabilidades

2009-06-15T10:36:00.005+01:00

Muy pocas veces he jugado a la lotería, y las veces que lo he hecho (en Navidad), es porque casi me han obligado a participar del décimo: ¿Y si toca? Y yo: Pero si lo más que nos ha tocado han sido dos cosas:

- Perder (las más de las veces)
- o que nos devuelvan el dinero (pocas, pocas)

Pero siempre termino cayendo y participando con mi madre o Marido en algún décimo.

Aquí en el trabajo han hecho una "peña" para jugar en los Euromillones. Llevamos 5 meses y no ha tocado nada, pero nada de nada, ni siquiera que un día nos devolvieran lo que habíamos apostado. Hoy estaba (y estoy) en una "amena" conference call y como tengo que ocupar el tiempo de alguna manera, he buscado las posibilidades reales de que pudiera tocar la lotería, y las he encontrado por ahí, y aquí resumo:

Ahora bien, ¿qué probabilidades hay de que nos toque el primer premio en estos juegos? Para responder a esta pregunta se utiliza la regla de Laplace, que marca por ejemplo que las probabilidades de acertar un número de un dado son 1 de 6, puesto que se cuenta en el lanzamiento con seis números posibles. [...]

- En el caso de la Lotería Nacional [...], si jugamos un billete de lotería en el premio de Navidad, la probabilidad de que nos toque el premio mayor es de 1 entre 14 millones y medio [...], mientras que en un sorteo de los jueves, la probabilidad es de 1 entre 600.000.

Por su parte, la ONCE realiza sorteos diarios a excepción del sábado, con dos sorteos especiales que denominan el "Cuponazo", celebrado los viernes, y el "Supercupón", los domingos. [...] Acertar el "Cuponazo" significa una probabilidad de 1 entre 15 millones .

En cuanto a las quinielas, [...] para llevarse el pleno hay una probabilidad de 1 entre casi 5 millones, [...].

En el caso de la Lotería Primitiva, tenemos 49 números, de los cuáles seis son los que resultan ganadores [...]. La probabilidad de ganar el premio mayor con esta apuesta simple es de 1 entre 14 millones.

"El Gordo de la Primitiva", la probabilidad de llevarse el primer premio es aún peor, puesto que hay que acertar los 5 números elegidos (entre los 54 posibles) y además el número clave (1 entre 10): 1 entre unos 31 millones. Y siempre se pueden complicar las cosas: los "Euromillones" tienen una probabilidad de 1 entre 76 millones.

O sea, que durante 5 meses he jugado a un juego que la posibilidad es de ¡¡1 entre 76 millones!! Jo, esto me pasa por no investigar... Paso del Euromillones, me voy a la lotería de los jueves, que la probabilidad es mucho mejor. Aunque también, visto lo visto... "La posibilidad de morir por un rayo en España es de una entre diez millones." ¡¡Y yo jugando a los Euromillones!! Si en estos meses me podrían haber caído ¡¡¡hasta 5 rayos!!!

1 entre 600.000 es una probabilidad más llevadera que la de 1 entre 75 o 15 millones. E incluso mucho mejor que la del rayo, donde va a parar. No sé lo que cuesta el décimo del jueves, creo que 3 leurillos. Pero vamos, que con las cifras sobre la mesa, me voy a la lotería, descarado. Y añado: Hay una famosa administración en Murcia, en pleno centro, donde tienen un gato gigante de metal en la puerta con dos huevos como dos melones. La tradición manda comprar la lotería y pasar el décimo por los huevos del minino de metal. De esa tradición lo más que hemos sacado es que nos devolvieran lo que habíamos jugado, que oye, no está mal...

Teniendo un gato negro en casa, también seguimos con la tradición de pasarle los décimos y boletos de la quiniela que hemos jugado... pero claro, ahora entiendo porqué nunca tocan: Porque está capado. Sigh...

Quién me lo iba a decir a mí...

2009-06-03T10:03:00.007+01:00

Yo que de naturaleza soy de culillo inquieto, pensar que sería capaz de aguantar 1.000 días en un juego online es bastante improbable. Pues ahí estamos, quizás menos activa que de costumbre por temas esporádicos de acumulación de curro, pero creo que prácticamente me he conectado casi cada día. Kia es alguien ya de la familia, por así decirlo, y entrar en el popo es como mirar el correo, pim pam, todo en uno.

Si entrar en pastelosismos querría dar las gracias a los que habéis estado conmigo durante la andadura. Ya sabéis quienes sois así que daos por besados. Me ha gustado conoceros dentro como Rafa, Ely, Jan, Magnus y Armin, Kerem y demás, pero también fuera, y haber compartido con vosotros un finde en Madrid en Enero. También ha habido pedorras varias que paso de nombrar aquí, porque a las bichas mejor tenerlas fuera, pero vamos... que el Popo es como estos mundos de dios, hay gente estupenda y escoria, pero lo bueno es que los que pertenecen al último grupúsculo caen por su propio peso, y tarde o temprano se esmochan la cabeza. Yo sólo me siento a contemplar como os hacéis pupita, os arrastráis e intentáis acaparar en una vida virtual lo que no tenéis en la real. Penita daís, jasmías.

Lo que sí es cierto es que he notado que yo he pasado un poco del Kia_cachitodepan a Kia_nometoqueslaspelotas. Y he de reconocer que ayer me lo pasé tan bien maqueando mi avatar robado... que hasta el pop(o)marido finés se reía y me decía que había quedado guapísima. Creo que sólo lo sabe Ely, pero vamos, la historia es que una novata sin permiso me robó el avatar y encima tenía la desfachatez de interactuarme. Como ya una está pasada de rosca y la mala educación es algo que no tolero ni en una vida real ni en la virtual, pensé que mira tú por donde, esta zagalica iba a pagar el pato. Como además, en pleno colmo de la desfachatez ni siquiera tuvo a bien alojar la foto en otro sitio, pude cambiar la imágen ya que estaba en mi álbum y es claro, yo puedo hacer lo que quiera y me salga de las pelotas con ella...

Bien, pues veamos el cambio:

Kia® CopiaBarataChurruscosa

Guapa quedó quetecagas. Encima la pobriña hace que no se conecta desde hace un par de días con lo que está con esas pintas ya unas cuantas horas. Y espérate que no me aburra mucho luego a la tarde (ahora sí que tengo propósito de hacer que al menos esta mañana sea provechosa, por lo que palabrita que voy a trabajar) que sigo maqueándole el avatar. Como yo le decía. A mí me pide que le haga un avatar con la foto que quiera, y se lo hago de buen rollo, pero ¿robarme, a mí? Amosya! A robar a Sierra Morena.

La anciana que movió una casa

2009-06-02T11:57:00.001+01:00

Reconozco que tengo unos días últimamente chochones a más no poder, pero he leído esto y durante un rato he pensado que soy gilipollas por consumirme en mis mindundeces.

007 prefijo para matar

2009-05-28T18:50:00.002+01:00

Después de una temporada astronáutica y otra avionera (cabe entender que estos términos me los he inventado sin ningún afán de que integrarlos en nuestro lenguaje rico, rico), regreso en mi Aston Martin y enfundado en un smoking con pajarita in desing. Sin quererlo ni beberlo (curiosa expresión que hace poco comenté a un agente del orden mientras soplaba) me veo envuelto en un dilema grandioso. Cuando era pequeño y no tan pequeño, leía y releía los comics de Conan el Bárbaro, con su espadica, su pecho palomo al viento gélido de las tierras cimmerias y mandoble va, mandoble viene al final, mataba al malo que solía ser un brujo hijo de puta o un rey más hijo de puta aún. Además no solo eso, sino que siendo mas bestia que el copón, se cepillaba a toda hembra cimbreante que pasase por su lado.
Hoy, en el siglo XXI, la nueva centuria, y heredando lo que ya se puso en marcha en el XX, aparece otro gran bárbaro, algo más refinado en cuanto a estilo. Un tipo que no es increiblemente inteligente, ni increiblemente guapo, pero que tiene el poder de matar, sin que suceda nada, porque puede hacerlo. Tiene licencia.
Algunos nos conformamos con una licencia de apertura o de obras pero él tiene licencia para matar. Estando la vida como está, creo que es algo más facil conseguir una de estas que alguna de las anteriores. Cosas de la descentralización.
Sin necesidad de ser rico, tiene la capacidad de disponer de todo el dinero que desee, de los coches más increibles que se han construido, de gadgets imposibles, de martinis agitados no mezclados, de entrar en casinos y jugarse las perras y la pasta, de dormir en hoteles de 30 estrellas y de follarse a las mozas autóctonas (las perras del casino), de su trabajo, rivales...tan solo diciendo su apellido, nombre y apellido.
Y ahora, después de esta reflexión tan absurda, todos los hombres en algún momento hemos deseado poder decir nuestro nombre y sentir como caen bragas y vestidos de cocktail al suelo. Nos hubiesemos conformado la mayoría con que nos sonriesen, pero no se puede tener todo.
He descubierto, tarde, que los bárbaros son los héroes, los triunfadores. Conan y primero Kull. Ahora Bond. Quizá mañana yo, pero vamos, igual me tengo que dedicar a especializarme en sistemas onanistas.

¡Manía de cerrar puertas, coña!

2009-05-28T11:20:00.003+01:00

Primero me desinstalaron Firefox. Me bajé Safari y Opera, y ambos tiraban. También por curiosidad probé el Chrome, y al poco desapareció de mi ordenador... Ayer me desinstalaron "cordialmente" el Spotify (a mí sola, que a Hombre Bala se lo dejaron) y el Safari (pero sólo a mí... injusticias de la vida). Sólo me queda Opera y sé que tiene las horas contadas. Y que a lo tonto el Spotify vuelve a estar sonando ahora mismo. Mañana igual desaparece.

Señores de IT de esta empresa: No me gusta el Explorer, lo odio con toda la amplitud de mi alma. Estáis empeñados en cerradme puertas cuando por aquí o por allí puedo abrir ventanas. Dejad de tocarme las narices porque probablemente, de todos los que trabajamos en esta Corporation, yo soy la que menos problemas os puede dar. No me bajo mierdas de iconos como Mordor ni powerpoints guarros como Hombre Bala... Sólo quiero tener mi Firefox de vuelta, con lo feliz que yo era...

Me estoy imaginando que cada día a las 5 de la mañana, un inglés revenido se conecta a mi ordenador para olisquear que tengo instalado y me va quitando cositas para que a las 9 cuando lo enciendo me lleve la sorpresa, algo así como "El Gran Técnico te vigila, camarada". Pues... mira qué bien. Seguiremos jugando al gato y al ratón. Como todavía no me has mandado ningún mail indicado textualmente que no puedo instalarme otro navegador, veremos a ver qué encuentro e instalo para que mañana vuelvas a estar entretenido, majo.

Pues instalado y funcionando: Flock.

La Mancha profunda

2009-05-27T10:50:00.006+01:00

Reconozco que una de las cosas que me gusta en esta vida es la de observar. Me autodenomino vouyeur porque sí que me fascina observar a la gente cuando estoy un ratín sentada en algún sitio (en el tren, en las Ramblas). Hay veces que en el tren dejo de leer y me fijo en alguien, igual está leyendo o mirando por la ventana, y pienso: Le haría una foto. Igual es meramente estético o captar ese momento que parece no tener más importancia que otro, pero tiene algo que hace que el disparador de mi cerebro haga "click", y me quede con la imagen.

Algo así ha pasado en las poquitas horas que volví a la tierra donde nací. Los molinos de viento en una loma, las casas bajas, las mujeres fregando con baldes de agua las puertas de las casas. Las calles empedradas y las vides en el campo, los olivos y esas carreteras largas y extensas. El motivo ya lo sabéis, acompañar a mi abuela en su último viaje, pero cuando ya supe que estaba descansando en su casa, con los suyos, fue como si me sacaran una losa del pecho y tanto yo, como mi hermana, mi madre, mis tíos, pudiéramos respirar con menos dolor de nuevo y recordarla con una sonrisa en la boca.

Me di cuenta que probablemente en los pueblos la muerte se vive de un modo diferente a como lo puedo vivir yo, quizás por el sitio donde se vive, o por la edad. Aparte de la pena o del recuerdo, queda esa importancia que se le da al sitio donde se va a descansar para siempre. Yo jamás he querido ni quiero que me entierren. Mi familia sabe que después de que ya no esté aquí, quiero que me incineren y mis cenizas vayan a un sitio concreto, igual que las del señor que comparte la cama conmigo. No quiero arraigarme a un sitio porque no soy de ningún sitio. Alguna vez leí que un sitio es "tuyo" cuando tienes a tus antepasados enterrados allí. Mi familia anda tan desperdigada por diversos pueblos que si tuvieran que esparcir mis cenizas por esos pueblos, el que llevara la urna se recorrería media Ciudad Real y media costa murciana. Algo así como El Quijote terminando el un pueblo con mar. A lo que íbamos, la diferencia de ver la muerte y donde se va a descansar. Para mi abuela sí que era importante volver a sus raíces. Y sí era importante también el sitio en el cementerio. Pero lo era para ella y para la veintena de vecinos que fueron al camposanto a despedirse. A mi no me gustan los cementerios, y cuando mis abuelos hablaban del mausoleo que se estaban construyendo en el cementerio yo me cachondeaba de ellos diciéndoles que hablaban de eso como si fuera un chalet en la sierra. Cuando poco a poco mis tíos y mi abuelo fueron muriendo, mi abuela dispuso que en vez de ir al mausoleo, fueran a la tumba (bueno, viendo ayer lo visto era más una cripta reducida) donde estaba su madre y sus hermanos, y el mausoleo lo regaló a la señora que durante muchos muchos años, cuidó de la casa del pueblo. Una señora, imagino que para consolarme en ese momento, textualmente me dijo: "No lloreeeeees, si tiene la mejor parcela de "tol" cementerio, le va a dar el sol "tol" día y le vamos a tener la lápida relimpia, re-lim-pia". Y me dieron ganas de decirle: Si a mi abuela tampoco es que le gustara mucho el sol, señora, y limpia o sucia le iba a dar un poco igual. Pero es cierto... para esa gente, mis abuelos incluidos, ese sitio donde van a descansar por siempre, es importante que tenga luz, esté cuidado, sea bonito. Y tuve el flash de la película "Volver" de Almodóvar, esos primeros minutos, donde un día de Todos los Santos todas las mujeres del pueblo, bayeta en mano, limpian al máximo las lápidas hasta que relucen. Que realmente morirse es algo que pasa, sin más. Pero que una vez muerto, el sitio donde estés sea tan bonito como tu casa en vida. Y por eso morirse es natural, pasar de una casa a otra, sin cambio de cerradura de por medio. Y los que quedan te arreglan la fachada siempre que pueden porque es su manera de mantenerte entre ellos y un auténtico rito anual el día de Todos los Santos: El paseo hasta el cementerio, la botella del fairy, el estropajo y la bayeta, las flores frescas que sustituyen por un día a las de plástico.

Ritos que humanizan la muerte y le quitan la importancia de que lo veamos como un fin. No es el fin, son unos puntos suspensivos.

Y reconozco que ahora que han pasado unas horas, pienso en el comentario de la mujer y me dan ganas de reír pensando que a esta misma hora que yo estoy escribiendo, mis abuelos y tíos y demás están al solecito. Ah, sí, y de ver un par de pelis de Almodóvar este finde.

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Agrego: Juro que es verdad que como te pille una señora mayor te sopla 30 besos en un pliqui en la misma mejilla y con una variación de milímetros sobre el primero. Aunque ahora que lo pienso, me gustaban esos besos de la yaya Pepa :)

Tu último viaje

2009-05-22T16:28:00.004+01:00

Siempre me dijeron que mi abuela materna era una excelente mujer. En su casa siempre había un plato de comida para quien tenía hambre, daba igual si era de la familia o no. Por eso igual, con esa generosidad, dispuso (porque sólo ella sabe la razón) que cuando ella muriera mi abuelo se casara contigo. Y por esos misterios de la vida, sí, realmente mi abuelo y tú os enamorásteis y 7 meses después de que se muriera, tú y mi abuelo os casábais, conmigo como testigo dentro de la barriga de mi madre. Imagino que no fue fácil, encontrarte de golpe con una hija(stra) casada, embarazada, una nieta(stra) en camino, e irte a vivir a una casa donde por los rincones seguía estando la huella de mi abuela.

Jamás te llamamos abuela, nunca lo quisiste. Decías que abuelas teníamos dos, y que tú no lo eras, pero que nos querías como tal. Ni yaya, ni tata. Pili. Era tu nombre y así te llamábamos. Cuando hablábamos de tí siempre te nombrábamos como abuela, pero nunca te llamamos con ese nombre. Tenías tus razones y siempre las hemos respetado. Pero he de decirte que te quiero más de lo que probablemente llegué a querer a la abuela "de verdad".

Fuiste la única persona que se atrevió, aquella tarde de Septiembre, a decirme que mi padre había muerto. Y me decías: Llora, llora, no te lo guardes. Pero no podía. Me senté a tu lado, me cogiste la mano y te estuviste conmigo hasta que me venció el sueño. Decíamos a veces que nos parecíamos mucho, aunque no lleváramos la misma sangre. Las dos éramos muy despegadas, y como decía mi madre, en vez de dar besos arreábamos coces. Quizás por eso siempre te he tenido un cariño especial. Cuando las cosas se torcían entre tú y mamá, yo sabía que jamás podría enfadarme contigo, era superior a mis fuerzas. Nos unían un montón de noches en el hospital cuando tú has estado ingresada y yo me quedaba contigo.

Seguíamos teniendo nuestro secreto, aunque era vox populi. Aquellos pasteles de nata que me hiciste comprarte cuando estabas ingresada, y que yo no quería porque tenías diabetes. Me decías: Te compras dos, uno para tí, y uno para mi, y no se entera nadie. Y yo: Que no, que mamá me va a canear como te pongas mala por mi culpa. Y tú: Si no se va a enterar... anda. Merendamos aquella tarde los pasteles de nata más grandes de toda la pastelería, y cinco minutos después te estaban chutando insulina en vena porque destrozaste la analítica. Cuando se me pasó el susto, te dije que nunca volvería a comprarte dulces y me dijiste algo que sigo recordando palabra por palabra: La vida es para vivirla. Y te compensaba tener un subidón de azúcar y haber sido feliz mientras comíamos a hurtadillas los pasteles. Cuando volví de Suiza traía en la maleta la bolsa de chocolates más grande que encontré en toda Lausanne, y pese a que mamá me echó la bulla por traerte dulces, sabía que era el mejor regalo que te podía traer.

Vinieron muchas noches de hospital, que yo pasé contigo mientras estudiaba en la Universidad, aprendiendo cosas de tu familia, de la época de postguerra, del abuelo, de tus viajes. Con 20 años y sin un duro en el bolsillo siempre pensaba: De mayor quiero viajar como tú. Has estado en tantos sitios: Egipto, Nicaragua, Colombia... ¿Te acuerdas? De Colombia te tuvo que traer un avión del ejército porque te dio un muere y pediste en la embajada que hicieran lo posible para traerte a morir a tu casa. Pero no, no era tu hora, y eres la única persona que conozco a la que el ejército le ha puesto un avión para cruzar el charco. Hace tres años me llamaste para que preguntara en algún ministerio (me decías: Tú sabras cual, mira en el ordenador) para informarte sobre las vacunas para irte a Senegal. Y yo: ¿Senegal provincia de Cuenca? Y tú: No, el de África, qué cosas tienes. Y sí... te marchaste a Senegal aunque mamá renegó todo lo que pudo, porque decía que si te ponías mala habría que ir a África a recogerte. Y tú decías: Ya me traerá alguien, tranquila. Ahora que no estás sigo recordando el color de tus ojos, tus canas, las eternas horquillas que usabas para que no despeinarte. Lo coqueta que eras (cuando mamá me llamó para decirme que te ibas a hacer la cirugía estética por poco no le daba un perrengue, pero con un par, te estiraste los ojillos y te quedaste divina de la muerte). Tu risa y tu sonrisa. Lo mucho que me gustaba ver cómo hacías ganchillo y punto. Lo bien que te salían las tortillas de patata, y las judías blancas. Tus llamadas de teléfono los domingos a primera hora de la mañana, tus pañuelos en el cuello, tus consejos. Consejos de abuela que ha pasado por muchas cosas. Tu clase soleada, diáfana, donde yo me escondía después de comer en el comedor del colegio para sentarme al sol y leer, y donde me dejabas estar porque seguramente entendías que yo prefería estar sola. Nunca te llegué a ver dando clase, mamá no quiso nunca que diéramos clase ni contigo, ni con el abuelo, ni con ella. Pero sé que eras una gran maestra y que adorabas tu trabajo.

Supongo que las cosas en esta vida pasan por un motivo concreto. Te rompiste la rodilla estas navidades y pasé contigo más de la mitad de la semana que pasé allí. Pero no querías ni que te ayudáramos a meterte en la cama, ni ir al baño. Eras testaruda, independiente y cabezona, pero con dos cojones más grandes que dos melones. Disfruté mucho de esos días, donde me hiciste un resumen de todas las telenovelas que daban en la tele, pero mezclando una con otra. Yo no me enteraba de nada pero me gustaba oírte. Igual que cuando le contabas cuentos a tu biznieta Adriana. Desde que murió el abuelo sabía que el día que te tocara a ti estarías feliz de irte con los que ya no están con nosotros. Con tus hermanos, con el abuelo. Y ese día ha llegado... te has ido estando de vacaciones, en un viaje, tal y como probablemente te hubiera gustado irte. Y te acabas de ir y te echo tanto de menos. Vuelves a tu casa en otro avión, un último viaje. Y haces que todos viajemos para ir a despedirte. Un guiño a tu manera de vivir la vida. Allá donde estés, cuida de nosotros.

Retazos de la infancia

2009-05-21T10:00:00.003+01:00

Confieso que de vez en cuando googleo nombres de personas conocidas a ver qué encuentro. Empiezo por mi misma, busco a mi hermana, a mi madre... y de ahí a exportar el disco duro de la memoria y comenzar a buscar niñas que iban conmigo al colegio, gente del instituto, de la universidad, hay un paso. Reconozco que algunos apellidos los tengo difusos, o monto batiburrillos entre nombres de unas y apellidos de otras, pero hay algunos que se quedan grabados. Yo iba a un cole de niñas (público, pero sólo admitían chicas), que poco a poco y en cursos inferiores (mi hermana ya tuvo compañeros) comenzó a escolarizar a chicos. Desde 1º hasta 6º, sólo tuve compañeras. Luego 7º y 8º los hice en un cole "normal", y mis hormonas ebullían de tener a niños en la clase. Un festín para los ojos...

De aquellos años del cole "female_style" recuerdo que realmente yo jamás era ni popular, ni famosa, ni mucho menos la alegría de la huerta. En la clase era de las normales, sólo destacaba en lengua, literatura, y asignaturas de empollar. Me costaba un montón las matemáticas, pero arrasaba en inglés (sin tirarme el moco). Éramos dos "Glorias" en aquella clase, la otra Gloria vivía en la misma calle que yo, y éramos prácticamente uña y carne. Si yo en la infancia tuve algún amor platónico, era su hermano [estababuenodemorirse]. Su hermano y mis primos eran lo único masculino que estaba al alcance de mis ojos, y con 10 años un chico de 14 o 15 supongo que pensaría que yo era la mosquita muerta amiga de su hermana pequeña que venía a su casa a jugar a las barriguitas. Su nombre (el de mi amiga, no el del hermano_cañón) es uno de los que encuentro fácilmente en Google. Es bióloga, trabaja en el Centro Nacional de Investigaciones Científicas y es una lumbrera. Supongo. No sé nada de ella desde que tenía unos 14 o 15 años, que dejamos de escribirnos. Ella sí que de vez en cuando alternaba con la jet set de la clase, que en resumidas cuentas eran dos, Susana y Marta, que decidían qué era guay y qué no. Había algo en aquellas dos que califico ahora de pedorrismo infantil que me chirriaba. A una la he encontrado en el facebook, sigue teniendo la misma cara de pedorra. A la otra no. Pero ni tuve contacto una vez marché de mi tierra natal, ni creo que la tuviera ahora. No, no es que no lo crea, es que estoy segura. Y de mi "uña y carne" probablemente si la veo ahora, tampoco es que me hiciera demasiada ilusión saber de su vida.

Otra de las niñas que sí recuerdo nombres y apellidos, y que he encontrado recientemente en Facebook, Inés, sí que era una buena niña. No recuerdo haberme peleado con ella, sí que hacíamos trabajos juntas, y aunque no éramos inseparables, cuando hemos hablado ahora en el facebook después de que la encontrara y le mandara un mail, sí que pensé: Es genial, una de las pocas personas de mi infancia que me ha alegrado rescatar. Alguien del instituto me agregó en el facebook, pero no recuerdo aquella época como algo estupendo. Quería pasar el trago cuanto antes, irme a estudiar a la Universidad y que pasaran los años rápido para desaparecer. Tenía ganas de irme a trabajar al extranjero, de no quedarme aquí. Igual pasó con los años de la Universidad. Los amigos que hice de aquella época no son de clase. Recuerdo que a partir de 3º había mucha rivalidad, mucho querer aparentar y hacerse notar. Y si en algo soy buena, soy en el mimetismo absoluto de mi cuerpo con la silla donde me siento. Me hago una y no abro la boca ni para respirar. Si alguien preguntara a mis profesores de Universidad si me recuerdan de algo, creo que todos dirían que no. Casi con absoluta certeza. De aquella época hay algunos compañeros que pululan por el facebook y sí, mi maruja interior ha indagado en sus perfiles, pero supongo que con la misma pasión e interés con la que miraría un Hola o un Diez Minutos.

Cuando hablaba con Inés fue como si de golpe, se pusieran en relieve las verjas metálicas de la escuela, mi estuche de dos pisos, los bolígrafos paper mate que se podían borrar, los primeros cuadernos grandes A4, las ocasionales nevadas en invierno que veíamos desde la ventana, los bocadillos del recreo, el chandal azul marino con las rayas blancas en los costados, uno de los primeros libros de Julio Verne que leí ("Dos años y medio de vacaciones"), Doña Puri, Doña Enriqueta y los demás maestros (porque aquí cogías un maestro y te duraba dos años como poco, era tu tutor y se quedaba contigo el ciclo entero). De Inés recuerdo que tenía una letra muy pequeñita, y que apretaba mucho el lápiz al escribir. Me gustaba pasar las yemas de los dedos por el reverso de la hoja porque quedaba en relieve. Recuerdo que casi siembre llevaba dos trenzas, muy apretadas, de un pelo muy oscuro. Era alta, me sacaba casi la cabeza, muy morena. iba al conservatorio pero nunca coincidió en mis clases, ella iba para fagotista y ha terminado siendo profesora de música. Cuando me marché a vivir con mi familia a otro sitio recuerdo que me mandó una carta, donde me decía que estaba en clase de Solfeo con un chico que iba conmigo a Piano, Leoncio, y que le preguntaba por mí. Maldita sea mi suerte, un chico pregunta por mí y mi familia decide vivir a 500 kms. Porca miseria.

Me ha encantado retomar un nexo de conexión con la infancia, y curioso como después de casi 25 años, hay algunas cosas que nunca he olvidado, como su nombre y apellidos. Algo que me ha permitido volverla a encontrar. Y aunque sea de manera esporádica, que sigamos teniendo esa conexión.

Matemático

2009-05-19T09:34:00.003+01:00

Ya ni me sorprende, llevo año y medio trabajando con el mismo cretino y ya debería acostumbrarme a que cada vez que me voy de vacaciones, él, a los pocos días, se pone "misteriosamente" enfermísimo de la muerte, o su mujer, o su hijo, o su otro hijo, o se le muere la batería del coche porque sus hijos [y aquí viene la mejor excusa de la historia], con 4 y 2 años, le han robado las llaves del coche a la mujer, se han ido a la calle, han encontrado el coche aparcado, lo han abierto, han logrado introducir la llave en el contacto, lo han encendido, han sido capaces de encender las luces y los limpiaparabrisas, luego se han ido del coche, lo han cerrado, dejando, claro, las luces encendidas toda la noche, han vuelto a su casa tan panchos, y oh, maravilla de las maravillas, nadie se ha dado cuenta, o tiene movidas con el seguro de su casa o de su coche, o le intentan robar en el trastero de su casa, o tiene problemas con el aire acondicionado, o tiene miedo de que sus hijos pillen la gripe porcina, o le surja cualquier evento inesperado y sorprendente, que harían palidecer de envídia al mismísimo Iker Jiménez. Ahora es la garganta, estamos a Martes.... este dolorcillo le va a regalar 4 días de asueto, como si lo viera. Y no, ya no me sorprende, me irrita, me cabrea, tengo ganas de irme al baño e inflarme a llorar porque soy gilipollas. Muy gilipollas. Hasta los cojones de que en esta empresa de mierda premien la mediocridad, y gente válida (que la hay), tenga que apechugar con el trabajo de estos pencos de mierda.

Hoy duermo en pelotas, con la ventana abierta y el aire acondicionado a toda pastilla, a ver si con suerte me pillo una buena neumonía y me quedo en mi casa.

[Vale, ya te has desahogado, ahora ponte a trabajar]

Peligro al volante

2009-05-18T10:39:00.003+01:00

Marido decide que se va a comprar coche nuevo y pregunta a Mafalda si se quiere quedar con el coche viejo. Para los que me conozcan poco o mucho o nada, igual se la suda si les digo que a) no me gusta conducir, b) las pocas, pocas veces que he cogido un coche (aka. ataúd con ruedas) he montado algún pollo y c) me pongo tan absolutamente nerviosa conduciendo que pierdo consciencia de mis propias piernas. No es coña, no me noto ni los pies. Podría tener a un minichino cabrón clavándome agujas entre las uñas de los dedos de los pies, que me daría lo mismo, no me enteraría.

Todo empezó porque hace ya años [bastantes], y cuando TODAS mis amigas, mi hermana, mi cuñado, mi madre y hasta mi abuela presumían de carnet de conducir. Y me decían: Sácatelo, que conducir mola un huevo, que te da autonomía, y blablabla. Yo ya pensaba: Vamos a ver, analicemos la situación.

A) Por aquel entonces vivía en el puto centro de Murcia, en una calle peatonal al lado de la Gran Via y al costado del Palacio de San Esteban, donde 1. Sólo pueden acceder los coches de la policía y 2. Caso supuesto de que me sacara el carnet/me comprara un coche... ¿donde lo iba a meter?

B) Murcia es relativamente pequeña, amable de pasearse a pata con lo que lo del coche como que tampoco era primordial, y para ir a visitar a la Mamma tenía un chachibus amarillo que me llevaba en un pliqui (previo pago de unos 7€).

Pero en fin, como todo el mundo tenía carnet y me lo vendían como que lo de conducir era la waffle in vinegar, pues nada, me apunté a la autoescuela. Pasé sin problemas el teórico: Lo de empollar no me suponía problema. Peeeeeeeeero... luego de tener la aprobación de poder sentarme a practicar en un coche, vinieron los resquemores. Mi profe de la autoescuela, Mariano, ya de primeras creo que me cogió un poco de manía.

En la puerta de la autoescuela, coche (R. Megane) que llega aparca en doble fila, se baja un señor delgadico y con desparpajo me pregunta:

Mariano: ¿Eres Mafalda?

Mafalda: Sí, también conocida como "Montapollos"

Mariano: Soy Mariano, te voy a dar las prácticas

Mafalda: Qué guay! Te llamas como mi gato, Mariano, jurljurl! [a esto me puso una cara rara rara, no le moló el comentario]. Me tenía manía, lo sé... Me daba zosquines en la mano, me miraba raro (y eso que nunca atropellé a nadie!!) y seguramente hasta firmó un seguro de vida especial por darme clases. Si a ese hombre le quedaba algo de paciencia, conmigo la agotó enteretica.

... Bueno, luego hubo muchas clases, mucha pasta que me dejé en prácticas, suspendí dos veces y aprobé a la tercera. El día que recogí mi carnecito nuevecito Mariano ni estaba en la autoescuela, yo creo que no quería estar presente el día de esa aberración: Me daban un carnet para atropellar ancianitas. A los pocos días de tener el carnet, Marido_antes_de_ser_marido me deja su cochecillo para que lo lleve desde Murcia a Moratalla. Casi le quemo el motor intentando subir una cuesta para entrar en la autovía, se me caló en una rotonda (acojonante, eh?? pues se me caló), y antes de llegar a Moratalla, en Mula, me encontré con una caravana de coches ocasionada por una procesión (de gente de esa que lleva un santo a cuestas). Yo tan chachi paro el coche (por eso de economizar), pongo el freno de mano (porque era una cuestecilla) y observo a la gente y su estatuilla. Llega el momento de proseguir el viaje... y que no tuve cojones de sacar el coche de la cuesta. O se me iba para atrás, o no tiraba, el caso es que Marido_antes_de_ser_marido se agarró un mosqueo de cojones (jooooooooo, si era novata) y casi que juró que no me dejaría su coche jamás de los jamases. Al final, para más INRI, tuvo que sacar el coche él de ahí y mi cara estaba más roja que el mismo coche. Después de ese día juré que pocas veces conduciría. Que el mal rato que había pasado no merecía la pena.

Un par de veces volví a cogerlo: Una viniendo de Murcia por la autopista, para que Marido_antes_de_ser_marido se quedara contento de que cogía el coche y le dejaba de tener miedo, donde alegremente cambié de marcha (de 5ª a 2ª sin mayores reducciones, se me fue la mano en el cambio de marchas, reiros todo lo que queráis) y el coche por poco no se descuaja ahí mismo (con el consiguiente mosqueo absoluto de Marido_antes_de_ser_marido y la cara de acojone que llevaba el conductor del coche que iba detrás de mi). La segunda vez fue porque Marido_antes_de_ser_marido pilló una intoxicación alimentaria, y me lo tenía que traer para casa desde Barcelona, porque el pobre ni se tenía en pie. Sin muchas complicaciones llegué a casa, pero me di cuenta que me había recorrido media N-II sin luces (los nervios del momento), a las tantas de la madrugada (hay farolas, total, se veía) y no tuve cojones de aparcar el coche. Desperté al insconsciente Marido_antes_de_ser_marido y le dije: Sé que estás mu malito, que te cagas en mis muelas, pero o aparcas el coche o lo dejo en mitad de la playa.

Hace unas semanas marido_ya_marido me tuvo dando vueltas por el polígono hasta que le pedí que por favor me dejara ya de coche. Antes de irnos a hacer las prácticas le hice jurar que no me pediría el divorcio después de estar conmigo parriba y pabajo y sufriendo (pero ahora la cosa ha cambiado... el coche ni es nuevo ahora, y la chapa la tiene hecha un cascajo con un tremendo bollote en un lado). He de decir que no se caló ni una sola vez, pero vamos... que estamos en las mismas, que a mi me sueltas con un coche donde haya más coches en movimiento, y monto un pollo del tamaño XXL. Eso sí, espero que igual, con un poco de práctica al menos deje de convertirme en un peligro para otras personas, que es lo que más temo.

La Diada de Sant Jordi

2009-04-23T13:29:00.003+01:00

Si hay una de las tradiciones que más me gusta en esta zona donde vivo ahora, por todo lo que tienen que ver en ella los libros como pilar fundamental, es el día de hoy: Sant Jordi. A nadie le desagrada que le regalen una rosa y un libro, que todo el mundo ande con flores por la calle, un día de primavera como hoy. Las Ramblas a reventar de gente paseando, casetas donde los escritores firman libros, adornos de senyeras y música. Hasta el Huerto de Vicente ha amanecido engalanado como pocas veces lo hace (que yo recuerde y sepa, solamente le ponen banderolas en Navidad, en la Diada y en Sant Jordi). Lo único que hace de este día algo imperfecto es que no es festivo. Hoy es un día para pasear, ir a comprar libros al Paseo de Gracia, a comer tranquilamente un arrocito en el Siete Puertas. Y no tener la nariz metida en los reports de facturación porque mañana es el día M.A, de "Merdé Absoluta".

Algunas personas consideran este día como un "San Valentín", y citando a la Wikipedia:

Tradicionalmente en Cataluña la Diada de Sant Jordi como es conocido este día allí, es el día de los enamorados, en el cual las personas intercambian y regalan rosas y libros a su pareja y personas queridas. Es tradición que el hombre regale una rosa a la mujer y ésta un libro al hombre. Se cree que la tradición de regalar en esta fecha una rosa a la mujer amada se remonta probablemente hasta el siglo XV. Algunas versiones hacen coincidir esta práctica con la Feria de las rosas o de los enamorados que tenía lugar en Barcelona durante el verano. Es un hecho constatado que en aquella época ya se repartían rosas a las mujeres que asistían a la misa oficiada en la capilla de San Jorge del Palacio de la Generalidad de Cataluña en esta fecha. La rosa va acompañada de una senyera y una espiga de trigo. El color rojo de la rosa simboliza la pasión, la senyera al patrón de Cataluña y la espiga de trigo representa la fertilidad.

El Día de Sant Jordi tiene un aspecto reinvindicativo de la cultura catalana y muchos balcones lucen la bandera autónoma, la senyera. En toda Cataluña se venden cromos y llaveros llegando a su máxima expresión en las Ramblas, donde a los puestos habituales se añaden temporales. Es tradicional promover la venta de libros con firmas de los autores y un descuento al precio de venta. Normalmente también se realizan actividades en las bibliotecas y conciertos en las calles que se añaden a la agenda cultural de la ciudad condal.

Por trabajar donde trabajo, aquí en las Tierras de Mordor, cada año nos juntamos con muchas rosas... menos este, que sólo he tenido una y ha sido tempranera, del MedioMelón. Cada año, en el otro centro, Manel venía con un brazal de rosas, una para cada chica, jamás en todos los años que llevo trabajando aquí ha dejado de regalarlas. Y este año no he tenido ninguna en la oficina. Sniff. Ni de clientes siquiera, puta crisis... De tantas rosas que llegábamos a tener, cada año siempre guardaba una, de las más bonitas, para mi vecina, Margarida. Una señora anciana, que vivía sola y no recibía casi visitas. Vivía con su perrita Espurna (en castellano "Brasa") y cuando murió, adoptó a Foc ("Fuego"). Cuando volvía algunas tardes de la oficina me la encontraba que venía de comprar algo, o de sacar a su mascota, y era una mujer tan dulce que no me importaba pasar 5 o 10 minutos charlando en el rellano de la escalera. Un Sant Jordi, que venía con las rosas, pasé por su casa a regalarle una porque sabía que ella no tenía quien se le regalara, y se convirtió en una minitradición anual. Y la veías tan frágil y emocionada porque te habías acordado de ella, que se me ponía un nudo en la garganta, el mismo que tengo ahora mientras la recuerdo. Murió poco después, en una residencia. Un hijo que no la trataba apenas hizo que la ingresaran, vendió su piso y no supimos nada de ella. Y cada Sant Jordi pienso: Si estuviera Margarida le compraría la rosa más bonita que encontrara en todas las Ramblas.

Las Ramblas... están ahora hasta los teques de puestos de flores, de mesas llenas de libros. De fantásticos libros. Desde que tengo razón siempre he tenido libros entre las manos, y como ya dije antes, me encantaba bucear en ellos, porque era y sigo siendo bastante tímida. Cada novela era una aventura, y yo podía elegir ser un espadachín, una princesa, una heroína o un pirata malvado... o limitarme a ser una mera espectadora. Dependía de cada momento o situación, si escogía ser prota o mirar por un agujerito, pero pocas veces, siendo cría, me he visto defraudada por un libro. Son buenos amigos, y aunque unos me gusten más o menos que otro, he pasado tiempos formidables leyéndolos. Luego ya más mayor, y con más capacidad de razonamiento (si es que tengo alguno) claro que descubres truños o soberanas mierdas,... pero son los menos. Admito que se me han resistido algunos, como ese "Olvidado Rey Gudú", que no hay cojones de que pase de las cien primeras páginas, pero... terca soy como una mula, y ese libro me lo terminaré leyendo por mis pelotas. Ahora mismo estoy con mi amor platónico Pérez-Reverte y su "Reina del Sur" y con "El tambor de hojalata" de Grass.

Para todos aquellos que amáis la lectura tanto como yo, Feliz Día del Libro, y al medio melón, Feliç Sant Jordi (i graciès!!!).

10 de miles

2009-03-22T18:17:00.006+01:00

Somos de dedo flojo a la hora de hacer fotos. Por eso nos juntamos con miles (sin exagerar) cada vez que volvemos a casa después de un viaje. Prefiero tomarme 10 segundos y hacer fotos, que sólo una y descubrir más tarde que no salió bien. Por huevos de 15 que se hacen, 1 debe salir bien. Tengo 3 marcos en casa (dos grandes, uno pequeño) que están sin colgar porque nunca encontraba el tiempo para buscar 10 fotos (en los grandes caben 3, en el pequeño caben 4) de entre todas las que hemos hecho, y hoy (debe ser que este sea el fin de semana de terminar cosas inacabadas) he escogido unas cuantas, que igual no son las mejores, pero sí que cuando las estaba haciendo me quedé enamorada del paisaje. No pondré aquí fotos en las que sale MedioMelón o Menda, pero de nosotros he(mos) escogido dos de cada uno, de entre los mejores "momentos" de los viajes. Así Menda sale delante del fiordo Milford Sound o en una gruta en la Patagonia, y MedioMelón ha escogido justo la que se hizo nada más bajarse de la avioneta que nos hizo un tour por la cima del Monte Cook y en la Plaza Roja. En otras tres fotos que salimos juntos estamos delante del Reichstat en Berlín, subidos en el helicóptero que nos hizo otro tour por Manhattan y delante de Mordor, esto es... el Ngaurohe (aunque nosotros le llamábamos "Nurangoe", a saber cómo se pronuncia realmente).

Lo bueno de estas fotos es que cuando me aburra de verlas, mando a imprimir otras dentro de X años que seguro (y espero) tendré otras nuevas de otros sitios donde hemos ido de viaje. Ser un culo inquieto tiene esas ventajas ;)

En el tema paisajístico, the winners are:

El motivo: Dos de los sitios que cuando estás ahí, te das cuenta de lo pequeño e insignificante que eres. Las Cataratas de Iguazú y el Glaciar Perito Moreno.

El Cerro Torre y el Fitz Roy. Cuando estábamos por la zona nos dimos cuenta de que era verdad lo que todo el mundo decía, hacía mal tiempo y no íbamos a poder verlo despejado. Tuvimos tanta suerte de poder verlo en esas condiciones que ese día supe lo que significaba "tener una flor en el culo".

Qué bien se siente una cuando acaba cosas que estaban a medio hacer...